В этом русском краю лихом,
Где берёзы живут столетие,
Мы о них говорим стихом,
В безмятежие и в лихолетие.
От берёзы остался пенёк:
Пожилой, неказистый, ненужный,
И бедняге вдруг стало вдомёк —
Что не всё в этом мире так дружно.
Большинство среди нас как пеньки,
И сочатся берёзовым соком;
Всё ж какие же мы чудаки —
В этом русском краю светлооком!
Сами сдали правленья бразды,
Тёмным силам пошли в услуженье,
И лишились своей борозды,
Ещё длится жертво́-приношенье.
Каждый русский здесь полуживой,
Трупным запахом спёрто столетие,
Жизнь с отрубленной головой —
Даже пень понимает: в ответе я!
Даже пень, без Царя в голове,
И режимам как шавка служивший,
Либерал, красный, шишка в Москве,
Засидевшийся, не доживший.
Всё изло́женное здесь не но́во,
Сок берёз русских, кровь на траве,
Если русский — то знамя Христово,
Если русский — то Царь в голове!
